En la calma de la siesta de un correo, una caja inesperada trae a Kasperle, un títere dormido desde hace 80 años. Un armario, una reposera, viajes en tren y en barco, sellos, embalajes, cartas, nieve. Los recuerdos de un padre escapando de la guerra. Remitente Kasperle, Berlín 1938.
Los días del agua
Laura husmea en los recuerdos de sus vacaciones. Busca una tradición, una herencia, un legado, un mandato. Se aferra a las puntas de su historia para repetir, interpelar, o simplemente descifrar los porqués de sus pensamientos y decisiones, gustos y miserias. Laura visita identidades propias y ajenas, desea fervientemente poder hacer pie con sus recuerdos a cuestas.
Le urge tener algo en qué creer y quedar abarrotada de imaginarios de otrxs que le den un empujoncito diario, que la hagan reaccionar y respirar. No tener dudas. Tener fe. Ser la fe. Ser la fe ciega que se estampa en la pared, se levanta y la atraviesa. Desea repetirse liviana, con el cuerpo dispuesto: bienvenida a tus vacaciones, Laura.
Laura despliega con humor sus pasados, con el ese humor indispensable para atravesar algunos momentos. Convida a que el humor sea cómplice de la poesía, la que se desprende del texto y la que se levanta en escena, esa poesía que edifica metáforas y libera de las lecturas lineales de todas las cosas.